○郑玉超

　　父亲如一粒干瘪的种子，在初春的风里日渐消瘦，再没有年轻时的光泽。那时，他浑身上下，透着青春的活力。可转眼间，父亲垂垂老矣，我的心里满是酸涩。

　　不知不觉间，河岸边的垂柳冒出了尖儿，河水变得澄澈透明，鸟雀们的叫声里满是喜悦。父亲佝偻着背，轻声咳嗽，像怕惊醒什么。青蛙还是被惊醒了，从池塘里探出头，“咕呱咕呱”叫起来。

　　父亲望着眼前黑油油的土地，很想挽起裤脚，昂首挺胸，赤脚踏在酥软和煦的泥土上。便是这样，又能如何呢？年轻时他站在犁耙上，一甩鞭子一声吆喝，水牛一激灵，精神抖擞，奋蹄向前，那乌黑发亮的泥土在耙齿下渐渐变得细碎平整，韵味无穷起来——它可是为了迎接生机勃勃的春天，养精蓄锐了一个寒冬啊！

　　那时，父亲像一个将军，犁完地后，插着腰，立在田头，眼睛里盛开出五颜六色，满目金黄的麦子，金灿灿的油菜花，沉甸甸的玉米棒，漫漶出遍地英雄下夕烟的丰收景象来。包产到户后，土地像是父亲的命根子，他不舍昼夜，在土地上精雕细琢。

　　爷爷心疼地念叨，“地都是一样的，用不着天天盯着，你能看出花来？”父亲只是笑笑，照样天不亮就起床，地里的庄稼不紧不慢地长着，并不因他的“视察”而加快脚步。可他依旧起早贪黑，精心侍奉着土地，不敢有半点马虎。

　　如今，父亲老了。他站在春风里，弯下腰去，轻轻抓起一把泥土，像要握住一个梦，然后缓缓松开手掌，黑油油的泥土从他的指缝里飘洒下来，酥软而温润。

　　读中学时，放了暑假，父亲就会让我去稻田里拔草，那些可恶的稗子拔了一茬又一茬，大有“野火烧不尽，春风吹又生”的顽强，像是和人较着劲。我抱怨天气太热，父亲脸一沉：怕苦怕累，你喝西北风去。我只好轻声嘟哝着，弯下腰，跟在他的身后继续拔草。

　　秋收时节，望着金灿灿的稻穗，父亲乐得合不拢嘴，对我说：怎么样，现在知道过去的苦没白吃吧？他像个布道者，指着满地的金黄，宛如找到了分量十足的真理。

　　我望着眼前白发寥落、腰弯如弓的父亲，百感交集。春风里，他又一次抓起泥土，顺着阳光张开手掌，任黑色的泥土纷纷扬扬。他就像当年养育我一样，还在想用心侍候那一片黑土地。我知道，他还在期盼着，每一寸黑土地都能长出沉甸甸的希望来。